Fest daran glauben

Es gab einen Moment, in dem ich wirklich daran geglaubt habe.

Nicht mit dem sterilen Glauben dessen, der während eines Seminars nickt und dann unverändert nach Hause geht. Mit dem totalen, viszeralen, ein wenig kindlichen Glauben dessen, der endlich eine Antwort gefunden hat, die das Gewicht aller Fragen zu tragen scheint. Ich habe studiert, investiert, Kurse besucht, gepredigt. Ich habe Bücher und Seminare gekauft. Ich habe Methoden angewandt mit dem Ernst dessen, der sich keinen Fehler leisten kann. Eine Zeit lang habe ich über Mindset gesprochen, wie man über eine wissenschaftliche Entdeckung spricht, mit jener Gewissheit, die nur dem eigen ist, der dem weißen Kaninchen noch nicht bis zum Ende gefolgt ist.

Dann bin ich dem weißen Kaninchen bis zum Ende gefolgt.

Und dort, im Bau, ist jedes gesunde Prinzip auf den Kopf gestellt worden. Verstehen wir uns richtig: Es gibt Menschen, die mit Strenge, intellektueller Redlichkeit und echtem Respekt für jemanden, der eine schwierige Zeit durchmacht, an der Motivation arbeiten. Es gibt Menschen, die diese Werkzeuge als Anker benutzen, und diese Entscheidung verdient Respekt und keine Ironie. Von ihnen spreche ich nicht.

Ich spreche von jenem anderen Teil, von dem, der gültige Prinzipien in einen Markt vorgefertigter Gewissheiten verwandelt hat, wo das persönliche Wachstum einen Listenpreis hat und die innere Verwandlung auf Raten zu kaufen ist. Von dem Teil, in dem dir bei der ersten ernsthaften Reibung eine Technik verkauft wird, ein Aufbaukurs, ein Wochenende im Seminarhaus. Von dem Teil, in dem man dich auffordert, deinem Sitznachbarn abzuklatschen: Das ist der Moment, in dem du begreifst, dass du in einer Komödie mitspielst, deren Drehbuch du nicht geschrieben hast.

Zuerst kam die Peinlichkeit. Dann die Ernüchterung. Dann, als ich am eigenen Leib erfahren hatte, dass es nicht funktioniert — vor allem, wenn man Trauer verarbeiten muss, wenn die Wirklichkeit dir eine Rechnung vorlegt, die kein positives Denken begleichen kann —, kam die Wut.

Das Problem ist nicht die Motivation an sich. Das Problem ist der absolute Glaube, den eine bestimmte Industrie um sie herum errichtet hat.

Dieser Glaube ist giftig, weil er dich zwingt, in permanenter Leistung zu leben. Er lehrt dich, dass jede negative Gemütslage zurückzuweisen sei, umzuwandeln, zu verwandeln durch abgestimmte innere Dialoge, Ankertechniken, sprachliche Umdeutungen. Dass Traurigkeit und Schmerz Fehler seien, die man korrigiert. Dass die Wut Energie sei, die man umleitet.

Nein.

Ich bin auch diese Gemütslagen. Ich bin auch diese Traurigkeit, diese Wut, dieser Schmerz. Ich bin auch das Dunkle — und ich will es bis zum Grund auskosten, weil es genauso zu mir gehört wie das Licht. Das zu leugnen ist keine Stärke. Es ist eine elegante Form des emotionalen Analphabetismus.

Und dann ist da das Rennen.

Jene Kultur zwingt dich zu rennen — immerzu, schneller, höher, sichtbarer. Wenn du stehen bleibst, wenn du dich ausruhst, wenn du dir einen Moment für dich nimmst, beginnen die inneren Dialoge, die man in dir errichtet hat, ihre Arbeit: Sie kritisieren dich, sie höhlen dich aus, sie geben dir das Gefühl, falsch zu sein. Zu spät dran. Hinter jemandem zurück.

Hinter wem eigentlich.

Hinter denen, denen es besser geht, die es besser machen, die unbekümmert einen instagrammtauglichen und nicht tragfähigen Lebensstil vorführen. KPI, Zahlen, Reisen, Accessoires, Aufstehen im Morgengrauen, kalte Duschen, Meditation, durchtrainierte Körper, unfehlbare Routinen. Nicht dass diese Dinge an sich falsch wären — manche sind wunderschön. Aber ich muss sie wirklich als meine empfinden und nicht meine Gesundheit auf dem Altar des Schuldgefühls opfern, gegenüber einer Version von mir, die dazu gedacht ist, andere zu beeindrucken.

Ich habe aufgehört, dieses Rennen zu laufen. So wie ich aufgehört habe, zum Frühstück und … zur Zwischenmahlzeit zu viel Marketing zu essen. Nicht aus Aufgabe, aus Klarheit.

Ich will langsamer werden. Wirklich langsamer werden, nicht die performative Version des Langsamerwerdens, die in einer Instagram-Story mit Kerzen und Kräutertee endet. Ich will innehalten. Ich will der Arbeit — die eine heilige Sache ist, eine Gelegenheit, die wenige haben — die Zeit, die Räume und die Energie geben, die sie verdient. Nicht mehr, nicht weniger. Und ich will auch kochen, erkunden, fern vom Lärm wohnen. Ich will den Petrichor einatmen, den Duft der Haare meiner Kinder, einen Sonnenaufgang, einen Sonnenuntergang. Ich will angemessen verdienen und mich nicht für die Karriere aufbrauchen.

Ich will ein verdammt langsames Leben.

Es gibt einen Satz, der in dieser Welt zitiert wird, als wäre er ein physikalisches Gesetz: Unsere Gedanken werden zu Worten, die Worte werden zu Handlungen, die Handlungen werden zu Gewohnheiten, die Gewohnheiten bestimmen die Zukunft. Der Satz ist wahr. Das Problem ist das, was darauf errichtet worden ist — jene gefährliche Verschiebung, die daraus macht: Glaub fest daran, und du bekommst, was du willst.

Niemand sagt allerdings den unbequemen Teil: dass du nur in den Grenzen des Wortschatzes denken kannst, den du besitzt. Dass ein armer Wortschatz arme Gedanken hervorbringt und arme Gedanken arme Worte, arme Entscheidungen, arme Handlungen hervorbringen. Dass du Jahre damit verbringen könntest, fest an etwas Falsches zu glauben — und die Bestätigungsfehler werden dir ringsum eine perfekte Architektur bauen, damit du es nie bemerkst. Eine geschlossene, sich selbst nährende, tröstliche Schleife. Ein Gefängnis, das wie ein Zuhause aussieht. Platons Höhle.

Das Annehmen kam langsam, ohne Ankündigung.

Ich habe angenommen, ein Mensch zu sein, mit dem ganzen spezifischen Gewicht, das dieses Wort mit sich bringt. Ich habe angenommen, dass das Leben nicht zurückgibt, was du verdienst oder was du dir wünschst. Es gibt zurück, was eben geschieht. Und mit dem, was geschieht, musst du machen, was du kannst, vor allem das, was du musst, mit dem, was du bist, nicht mit dem, was du weißt oder zu wissen glaubst.

Da habe ich den Unterschied zwischen Motivation und Disziplin verstanden.

Die Motivation ist, wie du erscheinen willst. Sie ist die richtige Gemütslage, die richtige Energie, der richtige Tag. Sie ist ihrer Natur nach an Bedingungen geknüpft: Sie funktioniert, wenn die Bedingungen sie tragen, und sie bricht zusammen, wenn sie fehlen. Die Disziplin ist, was du bist. Sie ist, die Dinge zu tun, die getan werden müssen, unabhängig davon, wie du dich fühlst. Wenn du müde bist. Wenn du keine Lust hast. Wenn die Welt draußen nicht mitarbeitet und die Welt drinnen auch nicht.

Das ist keine weltbewegende Entdeckung. Es ist der Unterschied zwischen auf Sand bauen und auf Fels bauen.

Fest daran zu glauben reicht nicht. Es hat nie gereicht.

Man muss sich jeden Tag damit auseinandersetzen, auch an den Tagen, an denen du überhaupt nicht daran glaubst. Auch an den langsamen. Vor allem an den langsamen.